сдался  в плен  нашим  войскам,
                                   был заключен в тюрьму и умер в
                                   форте Молтри буквально от "раз-
                                   битого сердца". Его болезнь была
                                   вызвана тоской по свободе. И ле-
                                   карь и офицеры относились к не-
                                   му очень сочувственно и делали
                                   все возможное, чтобы  облегчить
                                   ему тюремный  режим. И вот --
                                   конец.
                                                    Уолт Уитмен

         Когда пришел его последний час,
         Он медленно поднялся на подстилке,
         Надел боевую одежду, рубаху, опоясал себя  поясом, обмотал
               себе ноги ремнями,
         Потребовал, чтобы ему выдали киноварь (перед ним  держали
               его зеркальце),
         Раскрасил себе половину лица, шею, запястья и тыльную
               сторону рук,

         Старательно приладил к поясу нож для снимания скальпов -
              потом лег, отдохнул немного,
         Потом снова привстал на ложе, улыбнулся и в глубоком
              молчанье подал каждому руку,
         И, обессиленный,  пал  на подстилку, и, крепко сжимая рукоять
              томагавка,
         Остановил взгляд на жене и на детях - последний.
         (Пусть эти немногие строки сохранят его имя и память о том,
              как он умер.)


        ^TСМЫСЛ  "ЛИСТЬЕВ  ТРАВЫ"^U

          Не изгонять, не отграничивать и не выпалывать зло из его
               угрожающей массы (ни даже разоблачать его),
          Но умножать, объединять, довершать, расширять -
               и прославлять бессмертие и добро.

          Высока эта песня, слова ее и полет,
          Она обнимает бескрайние сферы пространства и времени,
          Всю эволюцию и в совокупности - поросль грядущего
               и отошедшее.
          Я запел ее в зреющей юности и пронес через жизнь,
          Скитаясь, всматриваясь, не признавая авторитетов, включая
               в песню войну и мир, день и ночь,
          Не отступив от нее ни на краткий час,
          Я заканчиваю ее здесь и теперь, больной, нищий и дряхлый.

          Я пою о жизни, но скажите мне доброе слово о смерти: