И  вообще  -  чего больше в природе,  света или  тьмы? И что важнее? Не
такой уж досужий это вопрос. Живут же слепые от рождения. Правда, живут тем,
что им  помогают другие, однако не умирают потому  лишь, что не воспринимают
поток фотонов  и  не  видят никаких картин.  И среди них  -  великие слепцы,
Гомер, например.  На концерте видел и слушал я  однажды  слепого  греческого
пианиста, у него было очень живое, чуткое лицо счастливого человека.
     А ведь и мы,  зрячие,  бываем порой слепцами  и не  видим изумительных,
неповторимых картин, раскрывающихся  перед нами, даруемых судьбой  однажды и
на все время, оставшееся еще нам в этой жизни.

     Это картина не с натуры, к сожалению, а по воспоминаниям.
     Я вот забыл только, когда и где это было. Пожалуй, в феврале шестьдесят
первого, шли  на Кубу,  поперек океана:  чувство  четкое, незабываемое, если
идешь не по краю его, а поперек.
     Трое суток бушевал одиннадцатибалльный шторм, но к ночи ветер спал и не
ревел уже непрерывно и ровно, как раньше. Конечно, волнение осталось, еще не
зыбь,  а  огромные, крутые  волны, не имеющие точного направления, но уже не
обрушивающие своих  гребней вниз и  не поддающиеся ветру, который при десяти
баллах срывает гребни и стелет их сплошной завесой над бурлящей водой.
     И была  ночь, хорошо помню, как сзади и  чуть справа  светила Луна - не
постоянно, а как бы вспышками, растянутыми по времени на минуту, две.
     Я проснулся  от тишины, хотя так говорить странно: и ветер еще шумел, и
волны били по корпусу (мы шли средним ходом), и девятнадцать тысяч лошадиных
сил нашей турбины мерно гудели сзади  и внизу. Но после всесокрушающего рева
пережитого урагана создавалось явное ощущение тишины.
     Я  проснулся, быстро  оделся и пошел на мостик. Стал с левого  борта за
рубкой, куда ветер не задувал, и посмотрел вперед.
     Признаю свое  бессилие:  более верного  и  точного  определения  своего
состояния не  придумал.  Хотя  и  менее  банального.  Все  во  мне  замерло,
остановилось,  то есть я,  понятно, дышал и  мог двигаться и говорить, но не
хотелось ни двигаться, ни говорить, ни даже как будто думать и рассуждать.
     Стыдили  меня  не  раз  хорошие  люди,  понимающие,  например,  великую
живопись,  но туп я, не отзывчив  к  ней: ни одна гениальная  картина,  даже
"Сикстинская  мадонна",  не  потрясала меня.  И музыка... Хотя здесь не буду
столь  категоричен: как-то, слушая  запись второй симфонии  Скрябина, пустил
слезу  и попросил  выключить  проигрыватель  (впрочем, это  случилось  после
доброй  дружеской  попойки).  И  литература, что греха  таить, -  во  всяком
случае,  проза,  -  не приводила меня  в подобный транс,  разве  что поэзия,
некоторые стихи Блока в туманной юности и в момент крушения надежд.
     Но  здесь,  в  трехстах  милях  северо-западнее  Азорских островов (да,
именно там и тогда  это было!), я  замер,  отключился,  вырубился,  глядя на
ночной, сильно волнующийся океан под Луной.
     Облака, обрывки туч отбушевавшего циклона шли наискось к  нашему курсу,
справа  и спереди, и когда они закрывали  Луну,  океан метров  за сто  вдруг
скрывался, пропадал,  и  громады  волн лишь  угадывались  смутными  тяжелыми
тенями.  Но  когда Луна выходила (не полная, но достаточно яркая), впереди и
по сторонам была уже  не вода, а тяжкие, плотные, колышущиеся глыбы серебра.
Откосы   волн   сияли  и   сверкали   десятками   оттенков   одного   цвета,
голубовато-белого  или  серо-синего.  Пожалуй,  точнее  сказать,  что  волны
напоминали  какие-то  странные,  фантастичные  емкости,  наполненные  жидким