полярный.
     Наше море  начиналось с хорошей, летней  погоды, приучало помаленьку. А
потом вышли в океан.
     О нем отдельно расскажу еще особо. Никто не говорит, что Баренцево море
- океан, а ведь  так оно и есть. Весь север его открыт на тысячи миль. Сразу
это понимаешь, проникаешься почтением.
     Не знаю, как у других, а я  и сегодня отношусь к океану с почтением. Он
как живой, огромное  одушевленное существо, очень уверенное в себе и занятое
своим делом. Поэтому  он не кажется врагом, и когда расшумится, то и не бьет
наше суденышко - просто поднимает и опускает, спокойно, не торопясь...
     Тогда наш  "Каховский"  получил первую  трепку сразу  за Каниным Носом.
Средненько    было,    шесть-семь    баллов,   а   много    ли   нам   надо,
соплякам-первокурсникам? Бегали, конечно, к борту,  держались до последнего,
бледнели и с тяжелой, наполненной глухим шумом головой валились в кубрике на
койку.
     Это - первое испытание. Думаю, почти все мы сообразили, что выход  один
-  работать.  Эта  болезнь  для  бездельников.  И  сегодня,  когда  я  волею
обстоятельств превращаюсь  в морского пассажира, что-то вспоминается  первый
рейс...
     Еще  я понял вскоре,что самое чудесное в морском существовании - не сам
рейс, не сам,  что ли, процесс  плавания, а его  предчувствие. Потому  что у
тебя  впереди  десятки  вахт, сотни  миль, незабываемые  моменты,  в которые
открывается долгожданный маяк. И окончание рейса,  ибо вообще  для  человека
нет высшей радости,  чем радость исполненного, сотворенного его руками. А мы
творим это - приводим несколько тысяч тонн неразумного и разумного  металла,
созданного другими людьми, туда, куда требуется.
     Такое  понимание  пришло, когда "Каховский"  заходил в губу Белушью  на
Новой  Земле: голые  камни,  черные скалы  с пятнышками снега,  горы вдали и
зеленая, тихая вода, а ты -  на руле, и тебе кажется, что это ты, только ты,
один ты привел сюда пароход - через море,  в тихую гавань. И  хоть недальний
путь, всего шесть-семь суток за кормой, а все равно радостно и гордо...
     Не удержался я  от поэзии. Но  и проза тогдашняя была полна  удивления,
открытий,  восторга.  В  бухте  Крестовой  поехали  на  вельботе  на  берег,
навестить птичий базар.  С вполне житейским  намерением -  запастись  яйцами
кайр и гагар. Яйца эти большие, как гусиные, и пестрые, лежат на уступах гор
прямо на голом граните. Когда на судне жарили их, в некоторых попадались уже
живые цыплята.  С Новой  Земли пошли в  Мурманск, наши оборотистые  мальчики
понесли яйца на рынок - приторговать, и один попался, загремел в милицию.
     В  северном  поселке зимовщики  рассказали, как в войну к ним приходила
немецкая подлодка,  от нежданных гостей прятались  в горах. Здесь мы приняли
на  борт  шестерых  норвежских  зверобоев.  Их  шхуну затерло льдами,  и они
перебрались на берег. Есть нашу выдержанную треску отказались, пекли себе на
камбузе лепешки и ели  с тюленьим  жиром, который вонял еще нестерпимей. Они
подолгу  стояли  на  корме,  одинаковые  -  большие,  молчаливаые, в толстых
свитерах, и глядели часами в колышащуюся морскую даль...

     И  сейчас,  восстанавливая  в  памяти   те  события  почти  полувековой
давности,  прежде  всего  ясно  вижу  воду  -  кильватерную струю за кормой,
зеленую на  изломе,  или  покрытую  белой  шипящей пеной штормовую  волну, и
ощущаю на губах соль, и свежесть полярного ветра холодит лицо.