понимаем, что составляем часть Единого...

     Продолжение записей на "Магнитогорске".
     21.08.78. Посидел на лавочке около бассейна. Совсем стихло, кое-где  на
воде - маленькие пенные вспышки. Сырое низкое небо.
     Две птицы пролетели невдалеке. Не чайки - верный признак близкой земли.
     22.08.78.  Утро.  Вчера я подумал,  что Он в этом рейсе  добр ко мне. А
ночью пришло в голову: как мы  самонадеянны. Какое Ему дело до меня? Или  до
всех нас?  Просто у  Него  сейчас такое время - период  отдыха. Но и  в этом
великолепном  покое  Он  имеет  огромную  власть  над  нами.  С  Ним  нельзя
ссориться. Он не любит панибратства. Его надо уважать.
     "Океан-батюшка" -  так  называли  его наши предки-поморы,  а они-то  уж
знали толк  в мореходстве. Был Океан  им грозным и суровым отцом, беспощадно
наказывал за фамильярность, милостиво разрешал дорогу отважным и осторожным.
     И вот так,  с прописной, большой буквы, писалось в старинных книгах это
слово - Океан.
     22.08.78. 18 ч. 30 мин.  Подходим к  скале  Бишоп. Туман сгущается. Все
верно, морякам знакома эта закономерность: чем сложнее условия плавания, тем
больше  трудностей  подкидывает  нам  природа.  Мудрая  закономерность,  так
устроено,  чтобы  обострить  внимание,  усилить  бдительность -  без  всяких
инструкций и циркуляров.
     20  ч. 30  мин. Зацепились за  Бишоп и  остров  Силли.  Формально океан
кончился,  идем  Ла-Маншем, но по  правому борту до земли, до Антарктиды,  -
6600 миль, 12000 километров...
     На прощанье океан приготовил нам подарок -  свечение воды. От форштевня
расходятся две дымчатые  полосы, постепенно белеющие к  краям, а по  краю  -
неширокий   нежнейший   бордюр,   голубовато-зеленый,  переливчатый,   будто
пропитанный светом. И по бортам загораются такие же зелено-голубые точки.
     23.00 На экране радара отбивается мыс Лизард, южная оконечность Англии,
- удивительно четко, рельефно, даже склоны гор, кажется,  заметны. Три судна
сзади тоже идут с океана, втягиваются в узкость, к земле, к причалу.
     Рано  или поздно все приходят  к причалу. Преодолев тысячи миль, ветер,
зной, туман,  пережив тоску  и скуку, - и  находят отдых. Чтобы завтра опять
уйти в океан.
     Я  собирался  закончить записи в дневнике  предыдущей фразой.  Но то ли
привык  и не хочется расставаться с ними, то ли  заговорило вечное  сомнение
пишущих (а вдруг не все, что хотел, высказал?), то ли огорчила необходимость
прощаться с Ним, - вот и взялся за блокнот.
     Наверное,  последняя  причина важнее  других.  К  тому  же  Он  сегодня
конкретно и осязаемо напомнил о себе.
     Вчерашний  день провели в  Роттердаме, до  обеда была  стоянка,  меньше
двенадцати  часов. А  сегодняшнее  утро встретило нас сильным  и  крепчающим
ветром  от норд-веста. Северо-западный  ветер - самый нехороший в этом море,
неглубоком, хмуром, всегда  свинцово-сером. Кровавые войны и свирепые шторма
проходили над ним, потому, наверно, оно такое мрачное.
     К  обеду стало заметно покачивать, а  после ужина,  уже  в подступивших
сумерках, мы обогнали небольшой теплоход. Советский, но названия на борту не
удалось  разобрать. Трудно бедняге приходилось: пропустив "Магнитогорск", он
круто  взял  влево,  на  волну,  и  закувыркался так,  что корпус  до палубы
временами исчезал за волнами. Уходит подальше от берега...