- Ни один человек не может перевалить через горы, пока не настанет лето.
Нас застигла зима. Смотри, здесь снег доходит нам до колен, а там, наверху,
мы увязнем по самые плечи.

- Ну, значит, мы здесь умрем! - воскликнул я.

Вместо ответа он снова затянул песню койота. Глухо и заунывно звучал его
голос в маленькой низкой пещере. Несколько раз пропел он эту охотничью
песню. Мне стало жутко, я хотел, чтобы он перестал петь, но, вглядевшись в
его лицо, я увидел, что он сосредоточенно о чем-то думает. Быть может,
пение помогало ему собраться с мыслями. Наконец он оборвал песню и с
улыбкой повернулся ко мне.

- Теперь я знаю, что мы должны делать!

- Что же? Говори скорей, - попросил я.

Вместо ответа он задал мне вопрос:

- Как по-твоему, в чем мы больше всего нуждаемся?

- Конечно, в пище, - ответил я. - Я умираю с голоду.

- Я так и знал, что ты это скажешь! - воскликнул Питамакан. - Вы, белые,
только и думаете что о еде! Утром вы едите, в полдень едите и на закате
солнца снова наедаетесь доотвалу. Если случится вам пропустить обед или
ужин, вы говорите, что умираете с голоду. Нет, брат, сейчас мы не в пище
нуждаемся. Мы можем жить без пищи недели две-три, а длинный пост нам не
повредит.

Я ему не поверил: я думал, что человек может прожить без пищи лишь
несколько дней.

- Да, не мясо нам нужно, а огонь, - продолжал Питамакан. - Мы умрем, если
выйдем из пещеры и промокнем, а потом негде будет согреться и высушить
одежду.

- Ну что ж? Придется нам лежать здесь и ждать, пока снег не стает, - сказал
я. - Без кремня и огнива нам не добыть огня.

- Тогда мы пролежим здесь до лета. Эта страна не похожа на наши равнины. У
нас снег выпадает и тает несколько раз в течение зимы, а здесь снежный
покров лежит всю зиму, пока не уйдет Творец Холода, побежденный солнцем.

Он был прав. Я вспомнил, как дядя говорил мне однажды, что Скалистые горы
преграждают теплому ветру "чинук" путь на запад. Тогда я придумал другой
план.

- Пойдем к кутенаи и попросим их дать нам пристанище.