- Эх ты, сотник... - проронил он. - Людмилу не трогайте.
  - Мы оставим ей один из ваших счетов в Колумбии и депозитную ячейку в
Цюрихе. Нуждаться она не будет.
  - Все раскопали...
  - Служба, - повторил Черных, касаясь курка. - Долг. У вас - свой, у меня -
свой.
  - Похороните меня подальше. Подальше от того памятника, - попросил
Немаляев, но это было уже не на пляже.
  - Я не нотариус, я анестезиолог, - напомнил врач.
  - А?..
  - Где вас похоронят, мне все равно. Лежите смирно.
  Доктор пощупал пульс, затем посмотрел ему в зрачки и потребовал пройтись
по комнате. Немаляев уверенно встал, но тут же рухнул обратно.
  - Тошнит?
  - Вроде порядок. Спасибо. Возьмите деньги, вас отвезут домой.
  - Неужели не тошнит? - удивился врач.
  - Вам что, обидно?
  Немаляев хотел добавить что-то еще, но в следующую секунду желудок вспух и
выпрыгнул наружу.
  Так паршиво ему не было никогда. Пища скоро кончилась, кончился и горький
желудочный сок, а спазмы все продолжались, и в их силе угадывалось
намерение вытащить через горло кишки. Голова кружилась так, будто он выпил
два литра водки, а затылок он даже придерживал рукой - чтоб не раскололся
от боли.
  - Вот теперь порядок, - удовлетворенно произнес доктор. - Всего доброго.
  Немаляев растекся по дивану, заклиная время идти быстрее. Врач не сказал,
сколько это продлится, но он подозревал, что до самого вечера. А если до
утра? Это невозможно, он не выдержит.
  - Дядя Саша, ну что же вы! - воскликнула вбежавшая в комнату Людмила. -
Что вы тут вытворяете?
  - Живой, живой, - помахал он одной ладонью. - Все нормально. Ты иди, я
попозже... Мне немножко отдохнуть...
  - Я позову врача.
  - Вот этого не надо, - закашлявшись, выдавил Немаляев.
  Он посмотрел на стол с пустыми ампулами и бессильно прикрыл глаза. Как
плохо... как же ему плохо! И ведь ничего нового. Долг... Ну да, понятно.
Что еще? Ах, черт... как паршиво! Потом, потом. Будет время осмыслить. Не
сейчас. Долг. И ради этого?.. Что узнал? Что в одном слое сбежал из
Страны? А в другом стал хорошим президентом? Как в сказке. А что это -
хороший президент? Ну и боль... Хороший - это какой? И как?.. С этими
людьми... и с этой болью. Нет, не сейчас. Потом. Будет время. Без боли.
Неужели правда? Неужели она когда-нибудь пройдет?! Не сейчас...


                                  Глава 12


  Квадратная дверца, обитая кровельным железом, взвизгнула и встала в проем.
Константин еще раз потянул ее на себя и, убедившись, что люк захлопнулся
плотно, медленно отпустил нитку. С той стороны было слышно, как звякнула о