считает  своей  кроватью.  Поверх  сооружения   в  шелках  и  бархате  лежит
внушительная  туша  самого  Ивана  Аркадиевича  Фридмана.  На  голове  Ивана
Аркадиевича капроновая сетка, поверх  нее тюбетейка, на лбу мокрый компресс.
Туша Ивана Аркадиевича пыхтит, стонет и сквернословит.
     Пышные шторы на окнах не пускают свет с улицы. Китайский рисовый фонарь
с  драконами  --  единственный  источник  света  здесь.  Всюду  на  эбеновых
подставках  тлеет  экзотическая  растительность,  пропитывая  воздух  липким
приторным смрадом. Дым благовоний проникает  в  щели  этого комфортабельного
вертепа  и превращается  там  в смолу.  Атмосфера для постороннего  человека
кажется  непереносимой,  а  главное  --  несовместимой  с  жизнью. Фридману,
однако, нравится.
     Девицы в  спальне  не  оказалось. Очевидно, она  заблудилась в одном из
кабинетов -- такое  случалось и раньше. Я за много лет не смог разобраться в
планировке  квартиры.  Почти  все  комнаты  проходные,  по  ним часами можно
слоняться, не встретив ни одного приличного человека.
     --  Знаешь  что,  Фридман,  --  с  преувеличенным  равнодушием  сообщил
Максимовский, -- у тебя по квартире бегает неуравновешенный ребенок.
     -- Знаю. -- Фридман помолчал. -- Это моя жена.
     Мы с Максимовским переглянулись.
     --  Постой, мы виделись вчера  вечером. У тебя не было никакой жены. Ты
страдал от  одиночества, потом наблевал в спортивную  сумку,  лег на стол  и
уснул. Откуда взялась жена?
     -- Ну не жена, -- Фридман отлепил ото лба тряпку, бросил ее в фаянсовый
таз и немедленно туда же плюнул, -- знакомая. Мы познакомились.
     -- Чудесно. А где?
     -- Где?
     -- Ты меня спрашиваешь?
     -- Тебя.
     -- О чем?
     -- Что о чем?
     -- О чем ты меня спрашиваешь?
     -- О том, о чем мы говорим.
     -- А о чем мы говорим?
     -- Хотелось бы, наконец, выяснить!
     -- Вот именно.
     -- А как вы думаете?
     -- А мы никак не думаем, -- выдохся Максимовский и повалился на кушетку
прямо  с  ботинками.  --  Ты,  как всегда,  пьян,  обкурен  и  тебя  плющит.
Правильно?
     -- Железяка, -- кивнул я. -- Пьян, да еще и дурака валяет.
     -- Плющит, -- согласился Фридман охотно. --  С кем не  бывает? Что-то я
хотел,  то  есть собирался сказать,  в  голове  вертится. Э-э...  Вот  ты не
хочешь, Максимовский, понять другого человека или не можешь,  потому что нет
в тебе внутренней свободы.
     -- Я понимаю, что  такое алкогольная  зависимость и тяжелое похмелье, а
все  остальные состояния человека  фальшивые.  Позерство да игра на публику.
Что такое внутренняя свобода? Просвети.
     -- Тебе  не  хватает  романтизму.  Игры  воображения  мало. Ты  сухарь,
Максимовский, а может быть, даже латентный гомосексуалист.
     -- Здрасте, жопа, новый год. Приехали.