- Идем.
     Он  уверенно  лавирует среди пассажиров,  некоторые бегут с выпученными
глазами, мечутся  между  огромного количества  стоек  регистрации,  коридор,
наверное, километра два, а может и того больше. Видно, что Андрей здесь не в
первый раз.
     Спускаемся  на  этаж  ниже.  Тут много  всевозможных  кафе.  Заходим  в
ближайшее.  Садимся  за  свободный   столик.  Подходит   официантка,  Андрей
по-немецки заказывает кофе. Это даже я могу. Но они-то обсуждают еще что-то,
видимо, сорт кофе.
     - Ну, что, Андрей, что дальше?
     - Все.  Здесь наши дороги  расходятся... Леха,  ну, поехали  со  мной в
Израиль?! Я помогу тебе работу найти.
     - Не хочу.  И вы меня  всегда будете  обманывать.  Если ты - мой друг -
меня  обманул, использовал  и  поимел  во  все  щели, то что  мне  ждать  от
остальных?
     - Вот телефон. Можешь позвонить с любого таксофона - в Западной Европе,
конечно,  -  Андрей  протягивает  кусочек  белого  мелованного  картона, где
типографским способом набран длинный  ряд цифр. - Пригласи меня, назовись. И
где бы ты ни был, тебя заберут и привезут ко мне.
     - Спасибо, - я прячу визитку в карман. - А деньги, Рабинович?
     - Вот, -он достает конверт, протягивает мне.
     - Сколько? - я взвешиваю конверт на ладони.
     Подходит  официантка,  расставляет  две  крошечные  чашки кофе,  Андрей
расплачивается.
     - Вифиль? Так по-немецки звучит "сколько"?
     - Так, - он вздохнул. - Пять тысяч.
     - Сколько?!
     - Пять тысяч немецких марок.
     - Дешево же  тебя ценят  твои начальники, Андрюха, дешево.  Я  два раза
тебе жизнь спас...
     - А я тебе - один раз, - тихо говорит он.
     - Это где же? Напомни, - я начинаю психовать.
     - В посольстве... Ты много знаешь, сам понимаешь, правила есть правила.
Не маленький.
     - М-да, - я молчал.
     - Извини, Алексей, мне нужно идти. Здесь очень запутанная  автостоянка,
многоуровневая, не найдешь машину.
     - Ничего, как-нибудь найдете!
     - Да, Алексей, еще одна формальность.
     - Чего еще? Подписку о неразглашении дать?
     - Нет. Отдай паспорт. Понимаешь, служба есть служба.
     - Не понимаю. На, - я вытащил паспорт и отдал ему.
     - До свиданья! - он встал и протянул мне руку.
     Я  молча,  снизу  вверх   смотрел  на   него  тяжелым  взглядом.  Пауза
затягивалась. Он покраснел,  пожал  плечами. Развернулся и пошел. Я сидел  и
смотрел ему вслед. Он  обернулся.  Остановился, заулыбался  и помахал мне. Я
сидел как каменный.  Мне  хотелось его убить. За предательство нашей дружбы,
за то, что он обманул меня. За все.
     Так я сидел над наперсточной кружкой кофе больше часа, потом понял, что
надо  уходить. Куда? С моим советским паспортом надо уходить на  нелегальное