Нынче в кармане
     хлеба краюха,
     булькает нынче
     во фляжке сивуха,
     назавтра же в горле
     до мерзости сухо,
     и для тебя -
     опять голодуха.
     Может, сие
     неприятно для слуха,
     но всех нас постигнет
     судьба иглобрюха!
     Ставрида, зубан,
     луфарь и макрель...
     Есть ли у жизни
     хоть малая цель?
     Равны и могила
     и колыбель.
     Тело, как лодка,
     сядет на мель,
     но душе суждена ли
     та же судьба?
     И она вслед за телом
     станет слаба?
     За вас, о люди,
     моя мольба!
     Отрите, о люди,
     пот со лба,
     сбросьте вражду,
     как мешок с горба, -
     об этом рожок мой
     гремит, как труба!

     Пускай, пускай
     еще не сегодня
     в небе раздастся
     труба Господня,
     но звук ее
     будет тяжким стоном
     над Ниневией,
     над Вавилоном,
     над Йоханнесбургом,
     над Дурбаном,
     над горой Столовой;
     люди, пора нам
     добиться свободы,
     заняться делом, -
     вражда не нужна
     ни черным, ни белым!