- Хорошо, - сказала я  ледяным  голосом  и  демонстративно  отшвырнула  в
сторону гранки. - Будем разбираться,  а  читатель  подождет.  Ну  не  выйдет
газета завтра, велика беда! Послезавтра выйдет.
   Замредактора  постоял  в  дверях  с  глупым  видом  и  ретировался,  а  я
придвинула к себе ненавистные газетные полосы и продолжила неравную борьбу с
орфографическими ошибками - я одна, а их видимо-невидимо.
   Спрашивается, и на кой черт их исправлять, если читатели еще безграмотнее
писателей? И куда, скажите мне, смотрят несметные полчища  борцов  за  права
человека? И почему  их  не  беспокоит,  что  высокомерно  обособленный  мною
деепричастный оборот унижает достоинство простого обывателя, привыкшего  без
этих  оборотов  прекрасно  обходиться?  Отсюда  вывод:  далеко   еще   нашей
демократии до американской. Но не все потеряно,  господа.  Чую  я,  какая-то
светлая  голова,  одержимая  манией   усовершенствования,   уже   корпит   в
библиотечной тиши,  заменяя  морально  устаревшие  правила  правописания  на
прогрессивное "как слышится, так  и  пишется".  То-то  будет  радости  моему
Петьке!
   Не удивляйтесь, это так, беззлобное брюзжание, и только. Оно хоть немного
скрашивает рутину трудовых будней. И время,  кажется,  быстрее  летит.  Даже
сегодня. Вот уже полдня прошло, а я  и  не  заметила.  Я  закончила  работу,
отнесла  гранки  ответственному  секретарю  и  позвонила  Инге.  И  она  мне
ответила:
   "У аппарата" - спокойным и невозмутимым тоном  не  обремененной  бытовыми
проблемами фемины.
   Я сразу спустила на нее собак:
   - Ты почему вчера не отвечала? Я тебе раз сто звонила!
   - А что случилось?
   Нет, как вам нравится такая постановка вопроса!
   - Не телефонный разговор. Срочно приезжай. Я  сейчас  на  работе,  но  на
часок слиняю. Инга начала канючить:
   - Что? Так срочно?
   - А у тебя неотложные государственные дела? - бикфордовым шнуром зашипела
я в трубку - Или семеро по лавкам титьки просят?
   - Ой, - выдохнула Инга, - ладно, сейчас. Что мне,  в  редакцию  за  тобой
зайти?
   - Ну нет, - возразила я, вспомнив про  выскочкины  происки,  -  давай  уж
лучше на нейтральной полосе. Тут у нас напротив забегаловка есть...
   - Ну нет, никаких забегаловок. Пошли лучше в пиццерию,  -  запротестовала
Инга.
   Мне оставалось выдвинуть встречное предложение:
   - Только за твой счет!
 
 
   В пиццерии  пахло  кислым  тестом,  а  официанты  расхаживали  в  красных
фартуках и красных же колпаках, живо напомнивших  мне  мою  духовную  родину
Виллабаджо, страну немытых сковородок. Прежде чем  сделать  заказ,  я  долго
изучала меню. Не потому что я  такая  гурманка,  просто  названия  блюд  мне
ровным счетом ничего не говорили. Инга  сориентировалась  быстрее,  заказала
бокал красного вина.
   - Ты же за рулем, - покосилась  я  на  нее.  Инга  только  отмахнулась  и