хорошеньким личиком, уже успевшим принять безжизненный оттенок  слоновой
кости, одна рука была вытянута вдоль  тела,  другая  прижата  к  залитой
кровью груди.  Вокруг  тела  уже  предусмотрительно  нарисовали  меловой
контур, зафиксировав его положение. Чуть в стороне валялись ее туфли  на
высоченных каблуках. Рогов почувствовал острую жалость к убитой,  а  еще
досаду от того, что эту красивую девку сейчас  отправят  в  морг,  в  то
время как ненавистная ему Алена Вереск  жива-здорова  и  где-то  в  тиши
коварно замышляет очередной толстый роман.
   Сбоку кто-то засопел и сокрушенно произнес:
   - Нет, у мужчины просто рука  не  поднялась  бы.  На  такое  способна
только женщина...
   Рогов обернулся и увидел молодого  милицейского  лейтенанта.  Ну  вот
вам, пожалуйста, еще один романтик при исполнении!
   - Кто ее нашел? - отрывисто спросил Рогов.
   - Женщина одна, да вон она стоит, - сообщил романтичный лейтенант.
   Рогов посмотрел туда, куда он указал, и увидел двух молодых  бабенок,
стоящих в обнимку. Одна была среднего роста, слегка полноватая, и  в  ее
круглых глазах металась тревога, другая - совсем в ином роде: высокая  и
поджарая, как породистая борзая.
   - Которая из них?
   - Пышечка, -  профессионально  отрекомендовал  главную  свидетельницу
романтик в милицейском мундире. - Зовут Виктория Васильевна Мещерякова.
   - Тогда проследите, чтобы эта Пышечка никуда не делась, пока я с  ней
не переговорю, - распорядился Рогов. - И еще...  Она  что,  так  и  была
одета? - Он еще раз посмотрел на убитую, облаченную в прозрачную тунику,
практически ничего не скрывающую. - Накинули бы на нее что-нибудь...
   - Так у них здесь должен был этот  -  показ  мод  проходить,  и  она,
значит, уже надела, ну, костюм свой... Она же манекенщица... - Лейтенант
заглянул в свой блокнот и уныло забубнил:
   - Столетова Анжелика Михайловна, двадцать один год, работала  в  Доме
моды Сержа Доманта.
   - Он что, француз?
   - Кто?
   - Да Серж этот. Лейтенант пожал плечами:
   - А кто его знает... Да вон он сам, можно спросить, если надо.
   - Не надо, - сказал Рогов и покосился  на  странную  щуплую  личность
неопределенного пола в наряде, напоминавшем кружевное  исподнее.  Голову
сомнительного типчика венчала пилотка апельсинового  колера,  а  на  шее
болталась  крупная  цепь,  на  которой  можно   было   смело   подвесить
хрустальную  люстру  приличных  размеров.  Вокруг  модельера   толпились
перепуганные девицы в не менее экстравагантных туалетах и, глядя на свою
распростертую на сцене товарку,  возбужденно  перешептывались  и  громко
хлопали  наклеенными  ресницами.  Задачка  Рогову  предстояла  адова   -
заработать мозоль на языке,  опрашивая  этот  специфический  контингент,
просеять добытые сплетни и слухи сквозь сито  объективности,  проверить,
уточнить, как следует покопаться в дамском белье - в прямом и переносном
смысле, а также схлопотать пару выговоров от начальства. Как минимум...
   Снова подгреб Зотов:
   - Ну что, мы ее  забираем?  Рогов  кивнул  и  снова  переключился  на
лейтенанта: