да не вышло из меня спортсмена.
            Шелестело детство, как листва,
            голосами юность колосилась...
            И ложились звуки на слова,
            только песни что-то не сложилось.
            Не сложилась песня... Ну и что?
            Кто заметил?-Шут, ей-богу, с нею...
            Кстати, мог бы стать и я шутом,
            да шутить, как надо, не умею...
            Слишком долго в облаках витал,
            не летая толком, и при этом
            с неба звезд горстями не хватал...
            И не стал поэтому поэтом.
            Только я - понятно, не о том.
            А скорей - о счастье человека
            быть рожденным...
            в пятьдесят шестом
            на изломе облачного века.

                                                                                                                        Баллада о настоящем Крисе

В тридевятом царстве небогатом,
от зари лабая до зари,
жили-были три родимых брата:
Крис де Бург, Крис Норман и Крис Ри.
Им судьба отмерила немало
беззаботных и счастливых дней.
Им всего, казалось бы, хватало:
и вина, и бабок, и коней...
По ночам они гудели в баре,
а потом, придвинувшись к огню,
до утра играли на гитаре
разную заморскую фигню.
Напевая всякий раз: "I love you",
братья не питали интерес
к собственному вздорному тщеславью...
Но однажды их попутал бес.
И тогда они, затеяв бучу
о судьбе различных доминант,
стали выяснять, кто в жизни круче
как певец и просто музыкант.
Спорили пять лет и три недели.
На рубашках выцвел яркий шелк,
кудри на затылках поредели,
но консенсус так и не пришел.
И когда их силы покидали
через столько лет и столько зим,
застучали по полу сандалии -
и вошел... архангел Онэксим!
И сказал он им: "Я все устроил