Звеня, на бумагу ложатся слова
в изысканном рифм обрамлении,
и прочь от усилий летит голова,
и полнится радостным пеньем.

Удушливо мучаясь в летней жаре
он кашляет, грудь потирая,
О том, как прекрасно любить - на заре, -
поэт не спеша излагает.

Любить ее, славную, так уж любить!,
и мнить средоточием света...
Томление это никак не избыть,
не вырвать из мозга поэта.

Теперь-то, конечно, ее не вернуть,
и лаской ее не согреться...
Зачем же так тяжко волнуется грудь,
нелепо сжимается сердце?

Зачем теребить прошлой боли струну,
в душе рисовать золотую волну,
Словами любовь заклиная?
Взывая ко многим, искать лишь одну,
Из памяти вызвать былую весну,
И вновь предаваться томительно сну...

Ты знаешь? Я тоже не знаю....


                  ТАКАЯ ИСТОРИЯ
                  Спасибо Быкову.

" - Вера Сергевна, родная, я вновь Вам пишу,
Я в Озерках, я все тут же - на даче у тети...
Ну приезжайте, голубушка, Я Вас прошу!
Я тут погибну без Вас, как же Вы не поймете!

Милая, милая, где же Вы!... плохо без Вас.
Прямо с ума схожу,...ну и, конечно, простуда.
Вот у камина сижу с коньяком в этот час,
Нет, да и гляну в окошко, надеясь на чудо.

Вера Сергевна, я стал за собой замечать
Дар провиденья... я все наперед понимаю!
Вот и сейчас мне подумалось ... точно... опять...
Вы ведь письмо не получите это, я знаю!

В сумку холщовую сунет его почтальон,