Чтоб записать хоть чуть, чтоб не забыть
То, что ему даровано, - творить,
Что так свободно, вольно изливалось,
Чтоб красотою целый мир пленить,
Собой наполнить, - и заставить - жить!..
Зачем -скажи -природы, что ли, шалость?-
Зачем даровано бездельнику творить?


Затейливо и прихотливо
блуждает мысль моя игриво
по закоулкам тайных дум...

Она что бабочка порхает,
соцветия осеменяет,
и оплодотворяет ум.

Подстегнуты воображеньем
в извилинах и там и тут,
всеобщим мира отраженьем
уже созвучия ползут.

Но не успеет стих готовый
запечатлеть моя рука,
вдали маячит образ новый,
опять же требуя стиха.

И, в предвкушеньи гонорара,
сижу, пью чай, и не спеша
слежу, как плавится от жара
моя бессмертная душа.



Был день так ярок и морозен...
Гремя контейнером пустым,
Парнишка на мусоровозе
В потоке мчался, пьяный в дым.

Себя он чувствовал героем,
Лавируя среди машин,
Как грозный крейсер в синем море,
Как гонщик <Формулы-1>.

Но как бы он не ехал бойко,
И как бы он вперед не лез
На громыхающей своей железной дуре,
Машина у него, увы, - помойка,