Шуршат-шепчут ей травы.
                          И виновный, и правый
                          Нищей царице - в ноги.
                          . . . . . . . . . . . .
                                               (с. 11)

     Или из пьесы "Качели":

                    Я в непрестанном и пьяном стремленье...
                    Мечтанья, порывы - и вера, и сон
                    Трепетно-сладко до боли паденье, -
                    Мгновенье - деревьев я вижу уклон,
                    И нового неба ко мне приближенье, -
                    И рвется из сердца от радости стон, -
                          О, миг искушенья!
                          О, солнечный звон!
                                               (с. 14)

     Ключ к поэзии Георгия Чулкова не в двух его стихах, однако, а в его  же
художественной прозе. Тайга серьезна и сурова {176}. Она  не  любит  лирного
звона.

                                   
     Я намеренно приберег под конец этой главы  о  лириках,  так  или  иначе
сформированных революционными годами, одно уже яркое имя. Сергей Городецкий,
совсем молодой поэт, но в два года нашего века (7-й и 8-й) он выпустил  пять
сборников ("Ярь", "Перун", "Дикая воля", "Детский сборник" и "Русь")  {177}.
Это  какая-то  буйная,  почти  сумасшедшая  растительность,  я  бы   сказал,
ноздревская, в строго эстетическом смысле этого слова, конечно.
     Нельзя не чувствовать в массе написанных Городецким стихов  этой  уж  и
точно "дикой воли". Столько здесь чего-то подлинного, чего не выдумаешь,  не
нашепчешь себе ничем. Тесно молодцу  да  нудно...  Но  как  нудно  подчас  и
сосунку...

                        Бежит зверье, бежал бы бор,
                        Да крепко врос, закоренел.
                        А Юдо мчит и мечет взор.

     Ох, из Державина, кажется! Ну, да - сойдет.

                        И сыплет крик острее стрел:

                        Я есть хочу, я пить хочу!
                        Где мать моя? - я мать ищу.
                        Лесам, зверям свищу, кричу.
                        В лесах, полях скачу, рыщу.

                        Те клочья там, ужели мать?
                        А грудь ее, цвет ал сосец?