отразились на творчестве наших корифеев, особенно Валерия Брюсова, Сологуба,
Блока, и было бы, может быть, интересно проследить, как эти характерные типы
лиризма приспособлялись к тому, что не терпело никаких приспособлений.

                                   
     Но я отмечу здесь иные, более, кажется, типические  явления,  а  прежде
всего "Алую книгу" Кречетова {158} и "Крылья Икара" Дм. Цензора  {159}.  Дм.
Цензор густо и мрачно риторичен. Но нет-нет и промелькнет  у  него  какой-то
молодой лиризм - тогда и на отсутствие меры смотришь  поневоле  уже  другими
глазами. Дм. Цензор становится проявителем нашего смутного, чадного и  давно
накопившегося раздражения.
    Вот город -

                         Безумный старый гробовщик!
                         Копаешь ты свои могилы
                         И жизнь, и молодость, и силы,
                         Смеясь, хоронишь каждый миг,

                         Среди твоих гниющих стен
                         Палач, предатель наготове.
                         Ты весь пропитан ядом крови,
                         Ты - западня и душный плен {160}.
                              ("Крылья Икара", 1909, с. 25)

     Кречетов немножко нервен для барда. Но  я  люблю  неврастеничность,  и,
может быть даже искреннюю, этих строк "Алой книги":

                          Не говори, что я устал,
                          Не то железными руками
                          Я гряну скалы над скалами,
                          И брызнут вверх осколки скал.
                          Не говори, что я устал {161}.

     О, какой это интересный психологический  документ,  не  для  Кречетова,
конечно, - при чем здесь он? А для всех нас.
     По-своему, но как-то мягче, риторична мечта Льва Зарянского {162}  -  в
ней нет уже ни надрыва, ни хлесткости.

                    Как странно иногда слагаются напевы:
                    Не из цветов и трав, что собраны в глуши,
                    Не из игры очей, не из улыбок девы
                        И не из горьких дум отринутой души.

                    Порой слагается напев из слез и крови,
                    Из стонов узников, идущих на расстрел...
                    Какой-то скорбный зов таится в каждом слове;
                        Какой-то яркий свет мелодию согрел {163}.
                                   ("Над морем затихшим", 1908)