яиц свиньям выбрасывать, можно в кофемолке смолоть, и Люське в кашу, она  не
привередливая,  съест". У меня аж сердце екнуло. Да, -- думаю, -- плохи наши
дела, коли до такого дошло. А я ей еще хотел рассказать как Крылов на  физре
в голодный обморок свалился. У них, вообще, семья многодетная, папаша триста
приносит,  а мать с младшим сидит, так он свой бесплатный обед втихомолку по
термосам прячет, есть такие  термосы-кружки,  как  раз  для  наших  блошиных
обедов. Я так только хлеб таскал, пока вволю давали, а теперь... Сволочи! До
чего  людей  довели...  А  Крыловы -- сами дураки, нашли время плодиться. "В
общем, -- говорю, -- ты как хочешь, а  я  тоже  на  диету  сажусь".  Она  уж
ругалась-ругалась, а что сделает? Мне-то пальто в куртку давно превратилось,
и  у  Люськи  сапоги  с  дырами  на носках, черти, делать нормально даже для
мелюзги разучились. Хоть бы бабка валенки из деравни  прислала,  так  у  них
самих  теперь нет, пишет. Так что, поджал я живот, сапоги Люське вытянули, а
она, мерзавка, пигалица болотная,  дистрофик,  сопля  четырехлетняя,  выдала
вчера:  "Я  есть  не хочу, мы в садике и завтракали, и обедали, я лучше Катю
(куклу, то бишь, любимую) покормлю".  Ну,  я  заорал  на  нее,  почище,  чем
папаша,  сволочь  начальская,  мама, бедная, на кухню убежала, расплакалась,
ничего, зато эта все съела,  как  миленькая,  тарелку  аж  облизала,  только
ревела потом, стерва, три часа до икоты. Когда Люську уложили все-таки, мама
сказала:  "Боб,  ты  уже  большой  мальчик,  давай  договоримся,  мне  тут в
поликлинике предложили в две смены работать. Я отказалась, а сейчас,  думаю,
надо.  Придется  тебе  Люську  из  сада забирать. Я штопать буду, гладить, а
стирку, да посуду, да магазины на тебя  оставлю,  благо,  машина  стиральная
пашет, без проблем. Если осилим -- суббота-воскресенье -- ваши дни, хорошо?"
Что делать? Хочешь жить -- умей вертеться. Взял талоны (подтираться ими, что
ли?),  купил  сегодня мяса, продал, пятерку выручил, Люське яблок купил, все
витамины  живые.  Мама-то   не   разрешает,   думает,   секанут   менты   --
ничего-ничего,  их  какое дело собачье, дармоеды чертовы, как возьмут, так и
выпустят...

     Ну, вот и бежать пора в садик. Устал  после  стирки.  Ничего,  до  лета
дотянем, а там я куда-нибудь на шабашку устроюсь. Переживем.

     11 мая 1991